Удивительно,как мало я могу припомнить людей,чтоб не испытать стыд за себя или за них.Вот вчера встретил Че.Якобы непонятый поэт и музыкант.На деле от него я не услышал ни одного искренного слова.А сейчас вообще почувствовал нечто такое нездоровое,словно вошел в склеп с раскрытыми гробами,пропахший разлагающимися трупами.Мерзкое,признаюсь,ощущение.До сих пор не могу усопокиться.Навверное если б он был полуразложившимся вставшим из гроба трупом мне было бы спокойней.Целый день пытаюсь отделаться от этой мысли, загружая себяд омашней работой ,до которой так долго не доходили руки.Наконец полачил плетеный сундук сестры и карниз из бабушкиного дома.Жаль, что скоро я уже не смогу приходить в гости к бабушке.Мать вздрагивает от моей фразы :" Я к бабушке."

Бабушка уже умерла,а я все еще не могу привыкнуть говорить,

что просто еду в ее дом ,а не к ней.

Сестра разбирает старых кукол, вспоминает наши вс ней вылазки на крыышу ночью,старую рябину, яблони.Ведь еще совсем недавно мы сидели по этими деревьями и собирали в траве упавшие яблоки или лазазли по ветка, любуюсь видом монастырских куполов.

Из старых запахов осталась только бутылочка с маслом фенхеля...